Ночь. Зима. За окном кружатся и медленно спускаются на землю большие пушистые снежинки. А здесь, у меня на столе, тихо горит лампа и лежит белый листок бумаги. Почти такой же белый, как этот снег за окном. И больше никого: только я и ночь. И зима…
И что же тут такого особенного? — спросит кто-то. Но он ошибется, ибо много, очень много можно уместить на этом листке, можно почувствовать в эти мгновения… Но что же, что же мне делать со всем этим, когда так много хочешь, но так мало можешь?
А может, ничего и не надо? Может, просто потушить лампу, сесть у окна и, подперев ладонями голову, наблюдать, как там кружатся и медленно опускаются на землю большие пушистые хлопья снега, как там темно-темно, как там зима и ночь…
